No hay poesía

Hay algo rompiendo los espacios de la poesía
los lugares, los temas, las rimas,
algo que no puede dejar de dolerme y sangrar
y sin  embargo no puedo escribir
ya no hay más que decir
Posiblemente, ya dije todo.

Te lo quiero decir a vos pero no en la poesía
tengo miedo de que no la entiendas (de que no me entiendas).
Sé que el lugar de las palabras no es el tuyo,
no compartimos el mismo suelo pero sí la vida, mi amor,
la vida que me devolviste cuando
casi mirando a la luna me acerqué más al precipicio,
dejando atrás los años que podríamos haber compartido
que hoy compartimos
que son lo único que tengo para decir, para gritar:
¡miren, que puedo ser feliz!,
(y más abajo, todavía más en el fondo
los demonios me van matando. No me hagas hacerte mal)

No lo vas a entender nunca y no puedo contártelo.
A ver, no es que no quiero, mi amor, te juro que no sé cómo.
Si mi único sitio son las palabras y no puedo unirlas
y si las uno, si repito, si comprimo, no entendés

porque nacimos para estar vos en Nueva York y yo en Cusco,
nacimos para ser diferentes y sin embargo, complementarios
nacimos porque tenías que cruzarte con alguien que llora cuando lee
cuando no lee
cuando despierta
cuando se baña
cuando no te ve
porque, mi amor, (nunca te digo mi amor) sólo
me diste un motivo para seguir quedándome:
me conociste un poco y me aceptaste
(y cuando conozcas esta otra parte, la más negra,
la más terrible, la muerte, te vas a ir)

No te vayas (te tenés que ir)
¡No te vayas nunca! (tenés que hacerlo)
No, no me creas, porque me dolés como duele el amor,
no en las frases cursis, no en las cenas con velas,
me dolés justo en donde sé que no puedo darte más que palabras
palabras grises
sabiendo que, para vos, nunca serán suficientes.

(Te amo, mi amor. No hay literatura en esa frase.
No hay literatura desde que te conocí) 

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